TRATAMIENTO CONTRA LA ANGUSTIA Y LA DEPRESION.

 

LA DEPRESION.UNA PACIENTE DE 92 AÑOS HUMOR .EL SINDROME DE MATUSALEN.IDEA DEL DR ORLANDO VICENTE ALVAREZ NICARAGUA----------- DEPRESSION. A 92-YEAR-OLD PATIENT. THE MATUSALEN SYNDROME. IDEA OF DR ORLANDO VICENTE ALVAREZ NICARAGUA----

 

PILI,CHAGAL PICTURES

HUMOR

  Una paciente de 92 años  de mente clara, que me decía que nunca había sufrido ni una Depresión en su vida y que había sido muy feliz, fue con un psiquiatra.  El doctor se quedó mudo. Algún Síndrome tenía que endilgarle a la anciana. Y le dijo que portaba “El Síndrome de Matusalén” pero ella no iba a irse así tan campante de  la consulta. Le prescribió un montón de psicofármacos para que la vieja no se fuera sin un diagnóstico y tratamiento. La pobre mujer quería que la pusieran a descansar pues ya había vivido lo suficiente, había disfrutado de la vida, su familia ya había muerto y quería que el  Señor la llevara ya, pero con una pequeña ayudita. El médico le prescribió algunas drogas que la postraron en cama. Así murió inconsciente. Esta vez el médico había sido muy perspicaz.

  Yo también hice mi aporte al psicoanálisis o la psiquiatría cuando ejercía en una ciudad de Nicaragua.

DR ORLANDO VICENTE ALVAREZ

NICARAGUA

JAMES WALLER Ella, que desde hacía años no tenía orgasmos, los tenía ahora en largas secuencias con ese ser que era mitad hombre y mitad otra criatura. Francesca se preguntaba cómo él resistía tanto, y Robert le dijo que podía llegar a los orgasmos de la mente lo mismo que a los físicos, y que los orgasmos de la mente tenían un carácter especia

 Robert James Waller

Los puentes de Madison (fragmento)

"Era casi como si hubiera tomado posesión de ella en todas sus dimensiones. Eso era lo que le daba miedo. Al principio no dudaba de que una parte de ella pudiera permanecer libre de cualquier cosa que hicieran ella y Robert; era la parte que pertenecía a su familia y a su vida en Madison County.

Pero él simplemente se apropió de todo. Francesca debería haberlo sabido en el momento en que él bajó del camión a pedir indicaciones. Entonces le pareció un chamán, y ese juicio original fue correcto.

Hacían el amor durante una hora, a veces más, luego él se apartaba lentamente y la miraba, encendiendo un cigarrillo y otro para ella. O bien simplemente se quedaba tendido a su lado, siempre con una mano moviéndose sobre su cuerpo. Después volvía a penetrarla, susurrando suavemente en su oído mientras la amaba, besándola entre una y otra frase, entre una y otra palabra, rodeándole la cintura con el brazo, atrayéndola hacia él, entrando en ella.

Y ella empezaba a perder la conciencia, a respirar pesadamente, a dejarlo que la llevara adonde él vivía, y vivía en lugares extraños, embrujados, muy atrás en los caminos de la lógica de Darwin.

Con la cara hundida en el cuello de Robert y la piel contra la de él, Francesca olía ríos y humo de leña, oía trenes de vapor que salían de estaciones invernales en noches de un pasado remoto, veía viajeros con vestiduras negras que avanzaban sin cesar por ríos congelados y praderas estivales, marchando hacia el fin de las cosas. El leopardo saltaba sobre ella, una y otra y otra y otra vez, como un largo viento campestre, y deslizándose sobre él ella cabalgaba en ese viento como una virgen en un templo hacia los dulces fuegos obedientes que marcaban la suave curva del olvido.

Y ella murmuraba suavemente, sin aliento:

-Ay, Robert... Robert... me pierdo.

Ella, que desde hacía años no tenía orgasmos, los tenía ahora en largas secuencias con ese ser que era mitad hombre y mitad otra criatura. Francesca se preguntaba cómo él resistía tanto, y Robert le dijo que podía llegar a los orgasmos de la mente lo mismo que a los físicos, y que los orgasmos de la mente tenían un carácter especial.

Francesca no tenía idea de lo que quería decir. Sólo sabía que él le había puesto una atadura de algún tipo y la había apretado tanto alrededor de los dos que ella se habría sofocado a no ser por la liberación de sí misma que sentía.

La noche avanzaba y la gran danza en espiral continuaba. Robert Kincaid descartaba todo sentido de algo lineal y se desplazaba a una parte de sí mismo que sólo tenía que ver con la forma, el sonido y la sombra. Recorría los caminos de los viejos hábitos, encontrando su dirección a la luz de los reflejos del sol, que se dispersaba sobre el pasto del verano y las hojas rojas del otoño.

Y Robert oía las palabras que él mismo le susurraba a Francesca como si otra voz que no era la suya estuviera diciéndolas. Fragmentos de un poema de Rilke: "... alrededor de la antigua torre... giré en círculos durante mil años". La letra para un cántico al sol de los navajos. Le habló en susurros de las visiones que ella le traía... de la arena que volaba, los vientos de color fucsia y los pelícanos marrones que cabalgaban en el lomo de los delfines hacia el norte, por la costa de África.

Sonidos, pequeños sonidos ininteligibles salían de la boca de Francesca cuando se arqueaba hacia él. Pero era un lenguaje que él comprendía a la perfección, y en esa mujer que estaba debajo de él, el vientre contra el suyo, al penetrarla profundamente, terminaba la larga búsqueda de Robert Kincaid.

Ahora, por fin, descubría el significado de todas las pequeñas huellas en todas las playas desiertas por las que había caminado, y el de todas las cargas secretas que llevaban los barcos en que nunca había navegado, y el de todos los rostros velados que había visto pasar por calles sinuosas de ciudades crepusculares. Y, como le sucedería a un gran cazador de la antigüedad que hubiera viajado a enormes distancias y ahora viera el resplandor de las fogatas de su lugar natal, su soledad desapareció. Por fin. Por fin. Venía desde tan lejos... desde tan lejos. Y estaba tendido sobre ella, perfectamente formado e inalterablemente completo en su amor por ella. Por fin. "

............................................................................................----- LOS PUENTES DE MADISON: UN FINAL OBVIO O DESASTROSO.

   Se trata de una campesina de origen italiano que al morir deja entre sus pertenencias un diario íntimo muy bien escrito- parecía una graduada en Letras Inglesas de Harvard- y sus dos queridos hijos van enterándose de una aventura que su madre tuvo a los treinta y picos.-las mujeres nunca pueden guardar un secreto ni aun después de muertas- Ambos hermanos no  se habían criado bien en los valores de la familia y el matrimonio. Ambos tenían problemas con sus respectivas parejas.

  

   Basada en un guion de Richard LAGRAVANESE DEL de la novela de Robert James Waller. Y dirigida y actuada por el propio Clint Eastwood y coprotagonizada por la estelar Maryl Streep,  la cual vive en una granja separada de medio mundo y donde, aspecto insoslayable: no había vecinos soplones.

  El esposo y los dos hijos  deciden acudir a una feria del Condado y dejan a Vanesa Johnson sola en la casa, haciendo pasteles de manzana y cosiendo sus viejos vestidos. Hasta que aparece Robert Kincaid, un fotógrafo de mucho mundo que trabajaba para National Geografic, retratando los puentes cubiertos de Madison.

  El primer atisbo de como las mujeres se humedecen al ver a un hombre atractivo solo lo conocemos por el rostro de la actriz al ver por la ventana a Robert lavándose el torso. En el hombre sería más evidente con una erección que no podría ocultar. Él sabía que lo miraban. Clinton podía ser su padre. Estaba en la edad de la “titi manía” pero confiaba en su carisma y su cuerpo de gran galán.

  Maryl STREEP haciendo uso de sus técnicas de actriz- siempre tiene que hacer un gesto con la mano o usar su rostro constantemente, cosa que ya está uno cansando-lo invita a cenar. Esa noche ocurre el romance. Ella se viste con un vestido de flores y termina de seducir a Robert que de bobo no tenía ni un pelo.

  Pasaron una noche de amor muy apasionado- creo que cuando aquello no existían las píldoras azules- pero el romance del momento los conquistó a ambos.

  Lo bueno fuera que Vanesa hubiera quedado embarazada. Total, tenía un esposo medio estúpido.

   Voy ya a la escena final cuando están en las camionetas bajo una torrencial lluvia. Y Robert comete la estupidez o el sadismo- estando ella junto a su marido-  de colocar una cadena o un  rosario-o sería un recordatorio de la familia que podía dejar atrás-Vanesa no puede más al verlo delante en la parada del semáforo y apretó con todas sus fuerzas el manubrio de abrir la puerta y correr bajo la lluvia- estas escenas siempre transcurren bajo una catástrofe natural para dar más dramatismo- para quién sabe qué, agarrar una llave inglesa gigante e ir bajo la lluvia a romperle el cristal y golpearle la cabeza por engatusarla con un amor imposible. Pero después de unos segundos desiste: el matrimonio, los hijos, la granja, la vida provincial, los pasteles de manzana que significan el pecado original. etc.

   No recuerdo las marcas de fábrica de las camionetas: la de Robert creo que era una Toyota, si  así fuera Vanesa no se hubiera resistido ante el mercado japonés.

  Casi rompe el precario manubrio con su mano derecha decidiendo: la libertad con el hombre amado o el seguir haciendo pasteles de manzana en su cocina.

   Sabrá Dios a qué aventuras la arrastraría el fotógrafo por el mundo. Vanesa era una campesina y no estaba para esos trajines. Así que lo de correr tras Robert fue para la imaginación de las mujeres-y algunos hombres- para que la película tuviera un final feliz o a medias.

  A mi lado en el cine me acompañaban dos señoras con sus pañuelos para  enjuagarse las mucosidades y las lágrimas y los exprimían de vez cuando sobre mi pantalón, parecia que me había orinado de la emoción.

  Yo por mi parte lloraba a raudales. Al punto que una security del cine preguntó a gritos si había médicos presentes. Se presentaron siete. Uno dijo que era un ataque al corazón, otro que portaba el síndrome de depresión bipolar ezquizoide agudo, otro que tenía una ortopnéa de tanto maullar. Pero fue uno solo del hospital John Hopkins que dio el diagnóstico certero---especialista en proctología, 

  -Este paciente se ha hecho en los pantalones, no sienten el olor- Todos se acercaron y retiraron sus cabezas espantados. El profesor que sabía mucho me dijo.

   -Hijo. Ve al baño y límpiate bien. Es la emoción de la película cuando la mujer lanza al viento las cenizas del fotógrafo se te aflojaron los esfínteres. No pasa  nada. Ahh. Y recuerda primero limpiarte el rostro de lágrimas y mocos pues al revés parecería que sales de una película de horror con olores y todo.

   Aquello se convirtió en una funeraria cuando el carro fúnebre se lleva al muerto: ¡No se lo lleven!  ¡No se lo lleven! Parecía que gritaba todo el mundo en la escena  final de las camionetas.

  Maryl Streep se pasó la mano por el rostro- otro de sus movimientos característicos como buena actriz que era, para secar sus lágrimas. La camioneta de Robert torció hacia un lado y desapareció y ahí se fueron las fantasías de Vanesa que podía  soñar con Robert aquellos días que pasaron juntos. El marido, uno que se acostaba con ella en la posición de misionero y luego se daba vuelta en la cama a dormir mientras Vanesa derramaba una lágrima recordando los intensos días de pasión que pasó con el fotógrafo parecía que dormía con una muñeca inflable. Le dio por beber y pronto murió de una cirrosis fulminante.

   Unidos, nunca serian felices. Eran almas gemelas pero sus mundos eran completamente diferentes. Imagínense a Vanesa en Tahití con un traje anti tiburones ayudando a Robert a fotografiar a los escualos y como buena madre recordando a sus hijos. Robert cargaría con la culpa. Era un egoísta.

    Meryl SREEP meneó la cabeza y se rascó la oreja derecha aunque esta ya se movía sola.

  Ya al final Meryl Streep lleva uno de sus famosos pasteles de manzana a otra mujer que había cometido adulterio. Creo que en el fondo todos pertenecían a la Secta Testigos de Jehovah y aquel acto significaba la exclusión de la congregación, cosa que el autor de la novela se calla.

  Y así terminó una de las películas más románticas de esa década, medio mundo llorando, y Eastwood engrosando sus arcas con muchos millones, pues era el director y primer actor.

           

                             Orlando Vicente Álvarez

            

1818

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ORLANDO VICENTE -YA FALLECIDO - ME CURO AYER DE UNA GRAN DIARREA

 

ORLANDO VICENTE -YA FALLECIDO - ME CURO AYER DE UNA GRAN DIARREA 

"Si un virus o bacteria es la causa de la diarrea, es posible que también tenga fiebre, escalofríos y sangre en las heces. La diarrea puede causar deshidratación, lo que significa que su cuerpo no tiene suficiente líquido para funcionar en forma normal"

ORLANDO VICENTE -YA FALLECIDO - ME CURO AYER DE UNA GRAN DIARREA 

LO VEIA SUFRIR DE CONSTANTES DIARREAS .POBRECITO,CON POCAS DEFENSAS Y UNA GRAN DIGNIDAD,

ERA ESTOICO Y DISCIPLINADO,NO EXPRESABA NI EL DOLOR NI LA PENA.

UN POCO HIPOCONDRIACO SI,PERO MUY RACIONAL.

YO LO VEIA TOMAR UNAS PASTILLAS BLANCAS.

-SON UNA VIEJA MEDICINA CUBANA...Y MUY ECONOMICA...SULFAMIDAS.

UN AÑO DESPUES DE SU DECESO CONTRAJE UNA DIARREA QUE CREI CURAR CON ANTIBIOTICO AUTO RECETADO,AMOXIDAL,Y UNA DIETA SEMILIQUIDA QUE INCLUIA YOGUR.

FUE FATAL.NUNCA TUVE UNA DIARREA TAN FUERTE.

ENSUCIE,EMBARRE TODA MI CASA.

VARIOS DIAS,

VINO LA EMERGENCIA Y ME RECETO UNA DIETA DE ARROZ O HARINA DE MAIZ CON QUESO SIN SAL Y AGUA SIN GAS.Y SIN YOGUR.

NO MEJORABA,ENTONCES FUI A LA FAMACIA Y PEDI SULFAMIDAS,

NO HABIA DIJO LA DEPENDIENTE.

-QUIZA EL EFTIAZOL DIJO EL DUEÑO.

TRAS DOS BLISTERS DE EFTIAZOL DE 10 CADA UNO  ME CURE Y TUVE QUE HACER TRES LAVADOS DE ROPA Y LIMPIAR SILLAS.

ME HABIA CURADO EL TRATAMIENTO DE ORLANDO VICENTE.

legazcue leon.biografo

uruguay 2020...octubre.

  

MAMA  Y EL DEMONIO

   Habían transcurrido 17 años sin que el gobierno cubano me permitiera viajar a Cuba.  Excepto las vacaciones que Mamá y hermano habían pasado en Punta del Este y la visita que mi esposa había realizado a mi hija- que ya  estaba conmigo  más de año, me dieron el visto bueno por las nuevas medidas de Raúl Castro y al fin saqué el pasaporte  cubano  con un papelito simple que me autorizaba a viajar a mi tierra.

  Mi hija y yo hicimos el viaje juntos.  Muchas lágrimas y alegría entre todos a las 2 de la mañana cuando llegamos  a la ciudad del  Guaso.

  Mi hijo a quien no veía desde los cuatro años esperaba el auto que nos traería, velando, estacionado en la esquina. Fue gran emoción de ambos vernos. Se había convertido en un guapo mozo, más alto que yo, atlético y hermoso.

  En los días siguientes él me daba un beso en las mejillas antes de irse a sus estudios y también cuando regresaba en la tarde. Yo estaba conmovido por su necesidad de amor de padre y se sentaba en el corredor de casa a preguntarme sobre el Uruguay.

  Pero la verdadera protagonista  de esta historia era mi madre. Sin llanto, solo bromeaba y no cabía en sí de regocijo.

  Por la tarde, cuando las sobras cubrían el corredor de su casa, ambos nos sentábamos en sendos balances o mecedoras y ella me contaba historias de sus antepasados y de nuestra niñez. Habia dejado en Montevideo el primer libro que escribía “Memorias de un niño guantanamero” que aun tenia algunos vacíos que llenar y Mama me actualizaba con sus recuerdos pues tiene una memoria prodigiosa de la cual, en parte yo heredé.

  Un domingo cuando las sombras de las gentes se hacían más largas comenzó un desfile de señoras  del barrio que iban a sus respectivas congregaciones religiosas.

- Hay viene Hortensia, la Adventista del Séptima Día.

- ¿Y cómo la conoces si no ves, Mamá?

- Yo la conozco por sus pasos titubeantes y porque es la hora en que abre su templo. Pero déjala a mí. Yo sé cómo manejarla.

  -Buenas tardes G….Ahh. ¿Este es tu hijo el que vino del extranjero?

  -Sí, El mismo que viste y calza.

  - Bueno. Un gusto. Soy Hortensia y voy a mi Iglesia. ¿Conoces al Señor, Jesucristo que nos salvará de la destrucción final en la séptima era?

  Yo permanecí callado y dejé a Mamá hablar.

  - El ya conoce al Padre, al Hijo y al Espíritu Santo. Si casi estudio unos años para sacerdote y a última hora se decidió por la medicina.

  - Pero no conoces al verdadero Señor  que te traerá la salvación cuando venga la hecatombe final.

  -Yo no sé mucho de eso.- dijo Mamá- Solo te puedo decir que es como una reencarnación del demonio. Por la noche los ojos se le ponen rojo como ascua. Da terror pero ya nos hemos acostumbrando…

  -Si es de la Iglesia católica debe ser del diablo. Aleluya.

  Y Hortensia apresuró el paso aterrorizada pero entusiasmada de contarles a sus hermanas y al Pastor, de su encuentro con un engendro de Satanás.

  Mamá y yo no pudimos contener la risa. Yo dije:

  -Mamá. Mira que hay respetar a todas las religiones…

  - Vamos hijo. Si no tienen sentido del humor  es que el Señor todavía no las ha visitado.

  Como al lado de casa mi hermanito tenía una pizería, con licuado y refresco de frutas se acumulaba mucha gente a comer y las Señoras del barrio hacían una escala para refrescarse con un refresco con hielo, entonces notaban nuestra presencia.

  Una mujer ya entrada en años pero fuerte aún nos descubrió.

  - Ahh. G… Estas aliviándote del calor tremendo que hace… Y ese guapo hombre que está a tu lado. ¿ es uno de tus hijos?

  Yo callado. Dejándolo todo a Mamá.

  - Sí. Es mi hijo que vino del Uruguay a visitarnos.

  _ Un gusto m’ijo. Yo voy a la Iglesia Pentecostal.

  - Ahh… Qué bien.

  - ¿Y hay mucho pentecostales en Uruguay?

  - Sí. Creo. Lo que hay es muchos mormones e Iglesias  Católicas.

  - ¿Mormones? ¿Y qué clase de credo siguen?

  -Uno muy extraño.  Primero construyen una iglesia donde no se identifica ninguna cruz. A continuación una cancha de basket ball para atraer a los jóvenes- dije yo siguiendo el juego de Mamá.... -y agregué- los dos varones que acierten más canasta en el juego serán enviados como misioneros a otros paices. Siempre son fuertes y blancos. Los pastores les tienen ya preparados pantalón negro, camisa blanca y corbata. Así están por todas partes. 
  Y continué:
  -  Creen en Cristo y descubrieron en una cueva unas planchas de oro que añadieron a la Santa Biblia.
   -Ahh... ¡Qué horror! Las Santas Escrituras... Por aquí en Cuba no hay. Lo que sí hay es varias Iglesia católicas. La gran Babilonia…

  -Respeta a mi hijo que es católico.

 - Pero no ha conocido aun la fuerza del Espirito Santo.

  Mamá agregó:

  -Ël casi es cura pero luego se dedicó a la medicina.

  _ Que bien. Primero médico que católico…

  - Mira. Yo no sé pero en las noches oscuras le salen unos cuernos como a Belcebú  que no hay ojos que lo resistan, ni yo que soy su madre. Yo creo que es el mismo Diablo reencarnado…

  - Aleluya. Que el Espíritu Santo entre en él y lo purifique. Para el espíritu no hay imposibles...

  - No lo moleste con tus palabras. Se encarnará en tí y no habrá Dios que te salve.

  -¡Aleluya!

  La mujer sin decir adiós apresuró el paso y se fue sin despedirse.

   Unos minutos más tarde vino un mulato ya anciano que tenía una prótesis de la arcada superior muy roja y después piezas blancas. El hombre era viudo y se dedicaba a vender lotería en forma clandestina  para sobrevivir a la pobre pensión que ganaba.

  _ Ohh.  –Me dijo a mí- al fin te tenemos de vuelta. ¿Qué te parece como está el país ahora?

   Yo no conteste. Solo lo salude con un gesto dela mano.

  _ ¿Cómo va el negocio Eduardo?-dijo mi madre.

  - Ahí. Ahí. La gente no tiene plata pero para la lotería todavía tienen la vieja ilusión de ganarse el millón. Jejeje.

  -Apúntame diez pesos a mi nombre para la próxima tirada.-dijo Mamá.

  El  anciano sacó una pequeña libreta y puso la apuesta de Mamá.

  -¿Y dónde vas ahora Eduardo?

  -A un toque de santos, con mucho ron, bongóes, lindas mulatas, bailes y purificaciones de los malos espíritus.

  Yo sonreí a mandíbula batiente y le dije:

  - Pues voy contigo a gozar esta noche y recordar a la difunta Jélica que hacia bembé al  lado de casa cuando era niño. Espero que Dios que perdone por este pecado.
  _ Mira que a mi hijo le salen patas de chivo en la noche que son un terror. Es el mismo diablo. Yo no sé cómo puede caminar en esas ocasiones. No vaya a ser que se transforme en medio del baile y haga huir a todo el mundo... 

    -No importa G... Nosotros hasta el mismo demonio lo recibimos sobre todo cuando alguien entra en trance... Y más tu hijo que seguro tiene dólares para encumbrar a los mismos espíritus.   

  Y fui tras Eduardo como un joven que quería recordar  su niñez y juventud.
  Mamá quedó pensativa. 

    -A los hombres cuando le mencionan las mulatas no hay Dios que los detengan.

                                             Orlando Vicente Álvarez            

EL EROTISMO ruben dario greta garbo prospere merimee virginia wolf safo lesbos eros delmira orlando vicente EROTISMO--EROTICISM-------------- Delmira Agustini mujer bella, de quietos ojos azules, andar pausado, adentrada en sus pensamientos pero con un corazón de pura lava que ningún hombre podía poseer. Fue una poeta del modernismo latinoamericano quien se carteaba con Rubén Darío y cuya poesía erótica, sensual, a veces algo sáfica, escandalizó a la sociedad pacata de la época. Me recuerda a Greta Garbo en Las Damas de las Camelias, que entre el frufrú de las sedas de sus vestido negro adhería su pelvis a la pelvis del galán, alejaba su glorioso busto del pecho del hombre y volteaba su cuello con su divino rostro alejándose de un posible beso que pronosticaba que se acercaba. Entonces hablaba, con las manos sujetando los hombres del amante de “ser libre cuando la muerte se avecinara” Padecía de una Tisis galopante. O la Carmen de Prospere Merimet que se dejó acuchillar por un antiguo oficial que había sido su amante y morir con orgullo de mujer, altiva y apasionada pero de corazón libre como el de Delmira Agustini. O Virginia Wolf la escritora inglesa de mente esquizoide, que escuchaba voces mientras su pluma se deslizaba y deslizaba hoja tras hoja, en escritos que revolucionaron la escritura inglesa. La película “Las Horas”, conmovedora y trágica, presenta los últimos momentos de su vida en que colocándose piedras en los bolsillos se adentra en un rio hasta ahogarse. Quedan sus escritos, donde juega con el tiempo y una introspección casi freudiana donde no faltan las alusiones lésbicas.--------------------- It reminds me of Greta Garbo in The Ladies of the Camellias, who between the rustle of the silks of her black dress adhered her pelvis to the pelvis of the beau, pushed her glorious bust out of the man's chest and turned her neck with her divine face away from a possible kiss that predicted that it was approaching. Then she spoke, with her hands holding the men of the lover of "being free when death approached." He suffered from a galloping Tisis. Or the Carmen de Prospere Merimet who allowed herself to be stabbed by an old officer who had been her lover and die with the pride of a woman, proud and passionate but with a free heart like that of Delmira Agustini. Or Virginia Wolf the English writer of schizoid mind, who listened to voices while her pen slipped and slipped leaf after leaf, into writings while cigarret after cigarret were in her lips. She revolutionized English writing. The film "The Houres", touching and tragic, presents the last moments of his life when placing stones in her pockets she enters a river until she drowns. Her writings remain, where she plays with time and an almost Freudian introspection where there is no lack of lesbian allusions.

  EL EROTISMO EROTICISM

Delmira Agustini mujer bella, de quietos ojos azules, andar pausado, adentrada en sus pensamientos pero con un corazón de pura lava que ningún hombre podía poseer.

   Fue una poeta del modernismo latinoamericano quien se carteaba con Rubén Darío y cuya poesía erótica, sensual, a veces algo sáfica, escandalizó a la sociedad pacata de la época.

  Me recuerda a Greta Garbo en  Las Damas de las Camelias, que entre el frufrú de las sedas de sus vestido negro adhería su pelvis a la pelvis del galán, alejaba su glorioso busto del pecho del hombre y volteaba su cuello con su divino rostro alejándose de un posible beso que pronosticaba que se acercaba. Entonces hablaba, con las manos sujetando los hombres del amante de “ser libre cuando la muerte  se avecinara” Padecía de una Tisis galopante.

  O  la Carmen de Prospere Merimet que se dejó acuchillar por un antiguo oficial que había sido su amante y morir con orgullo de mujer, altiva y apasionada pero de corazón libre como el de Delmira Agustini.

  O Virginia Wolf la escritora inglesa de mente esquizoide, que escuchaba voces mientras su pluma se deslizaba y deslizaba hoja tras hoja, en escritos que revolucionaron la escritura inglesa. La película “Las Horas”, conmovedora y trágica, presenta los últimos momentos de su vida en que colocándose piedras en los bolsillos se adentra en un rio hasta ahogarse. Quedan sus escritos, donde juega con el tiempo y una introspección casi freudiana donde no faltan las alusiones lésbicas.

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  It reminds me of Greta Garbo in The Ladies of the Camellias, who between the rustle of the silks of her black dress adhered her pelvis to the pelvis of the beau, pushed her glorious bust out of the man's chest and turned her neck with her divine face away from a possible kiss that predicted that it was approaching. Then she spoke, with her hands holding the men of the lover of "being free when death approached." He suffered from a galloping Tisis

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  Or the Carmen de Prospere Merimet who allowed herself to be stabbed by an old officer who had been her lover and die with the pride of a woman, proud and passionate but with a free heart like that of Delmira Agustini.

  Or Virginia Wolf the English writer of schizoid mind, who listened to voices while her pen slipped and slipped leaf after leaf, into writings while cigarret after cigarret were in her lips.

 She revolutionized English writing. The film "The Houres", touching and tragic, presents the last moments of his life when placing stones in her pockets she enters a river until she drowns. 

   Her writings remain, where she plays with time and an almost Freudian introspection where there is no lack of lesbian allusions.

DR ORLANDO VICENTE ALVAREZ

CUBAN URUGUAYAN,GENIUS